Io ti rivedo...

Io ti rivedo o madre del mio tempo

nell'ombra che s'impadronisce

dell'essenza, appena la sera

fa ingresso dentro la stanza

e accendo la luce e apro

una scatola di foto ormai sbiadite

dove c'è la vita, vissuta e anche andata

di te, cui mai la deriva ti ha piegata.

Ti rivedo, tocco e sfioro

quello scritto come un diario

che sfoglio con mano assai tremante

e tocco le tue dita sciupate,

il tuo volto segnato dalle fatiche...

il braciere ai tuoi piedi

e il gomitolo di lana nel cesto

per quel maglione di due taglie

assai più largo,

da dare a me, il più grande dei tuoi figli,

che ero quello che doveva poi studiare

e partire per un posto

in cui non sapevi nemmeno dove stava.

Questo sfogliare è come entrare

in un sentiero di mille luci,

dove sembra sia una porta che mi conduce

su battiti di ciglia

per seguire quei profumi del buon vento

ed essere nel lieto momento di un sogno

in cui tocco con le dita

quel dono di giorni già vissuti

ed evaporati come il tempo dell'estate

che lascia la spiaggia solitaria e desolata

alla risacca del mare che si ritira

per essere un ricordo.

Ti rivedo nei frammenti del mio pensiero,

in quelle briciole di ore

in cui impastavi farina con le mani

e sfornare del buon pane, di quello mai venduto

dentro le botteghe...

e alle prime luci dell'alba,

già in piedi a fare i mestieri di cucina

negli odori di caffè latte,

dolci e di biscotti.

Mi osservo allo specchio

e mi accorgo che anch'io invecchio

e passo nel processo della vita

scrivendo poesie, come se fossero foglie

che cadono in un autunno che passa e scosta fronde,

nel canto di un usignolo

che sembra forse un poco stanco.

Sto sfogliando le foto dei miei ricordi

e mi chiedo se anch'io lascerò quel passaggio

nel dolce amaro di luci ed ombre

di un esistenza assai diversa...

e se ora ti rivedo, rivedo anche me stesso

in quei lampi di cielo innamorato di armonia

per riempirmi di luce

e rivivere il passato senza nostalgia,

e di passarla a chi vorrà raccontarmi.

Sarò anch'io in questa scatola dei ricordi

che apriranno e chiuderanno lentamente.

Andrea Iaia